Je reviens d'un ressemblement organisé à Limoges par le Club de la presse du Limousin. La foule devait être sensiblement la même que pour tous les autres rassemblements du genre. Hétéroclite. Par le plus grand des hasards, j'y ai croisé mes parents.
Ce sont deux anciens militaires de carrière, désormais jeunes retraités. Ils m'ont offert une éducation globalement humaniste, même si celle ci a pu prendre parfois les traits de leurs engagements catholiques et républicains; toujours enclins à la pondérance et à la reflexion.
Pourtant, mon père m'a accueilli avec une dégoût prenant la forme de paroles violentes illustrant son désolement face aux évènements récents : "Morts aux cons !". Il n'a pourtant jamais été proche de quelconque extrême. Mais je le vois là, aujourd'hui, haineux.
Je lui rétorque presque par réflèxe que la haine n'est pas la meilleur réponse à adopter face à la violence. Que je m'inquiète pour l'avenir de mon fils lorsque justement je vois ce type de réaction suite à des évènements aussi douloureux. Mais il n'entend pas. Il parle. Je tente de prendre le dessus, l'invitant à faire preuve de discernement, de prudence face aux reprises et réactions. Mais rien; il continue. Puis chante la marseillaise avec le reste de la foule, le regard composé d'un mélange de violence et de patriotisme.
"Papa. Arrête. J'ai peur. Vraiment peur."
Il continue.
"Papa, Marie est enceinte.". Il se fige, semble assimilé la nouvelle.
"Mais là où je serai père, tu ne sera à nouveau grand père que si tu restes celui qui m'a appris à réfléchir, à être sensible et non aveuglé."
Il ne dit rien. Il a arrété de chanter.
J'attend une réaction, je reste en suspend. Il pleure. Et s'en va.
J'ai mal. Putain que j'ai mal.